Eleanor Harcourt resta figée devant son gagne-pain de radio, le souffle suspendu. Le grésillement vivace emplissait incomparablement l’appartement, mais ce n’était plus un libre bruit blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien présente. Son surnom, prononcé avec une accent qu’elle ne po… Read More

Les Premiers Pas marie vivait dans le petit village de forcalquier, niché au creux de quelques collines verdoyantes de la campagne française. Ce petit havre de relaxation, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans les siècles. Chaque matin, le soleil se levait sur manosques, illuminant les champs de lavande… Read More